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No cometas el pecado por el cual estás pagando.

El tiempo no ha pasado

Una vez yo tuve amor, tanto tiempo en mi pasó. 
¿Y acaso de nuevo he de sentir esa misma sensación que mi cuerpo había olvidado? 
¡Era mi pequeña flor! 
¡Para él yo era una Diosa! 
Logró ensañarme el sabor de un beso y el calor de enredarme en sus caricias.
Y fui yo quien un día lo quebró, quien su alma condenó, no pude contener esta pasión de querer poseer también su ser y no tuve compasión y así yo marchité a el que amé
Hoy de nuevo veo una flor, ¿será acaso aquel amor?... 
¿Quién eres, de dónde es que tú vienes? ¿Qué magia te ha creado? ¿Por qué te he reencontrado? 
Donde estés, allí estaré; donde sueñes, soñaré. 
¡Es claro, no ves que hemos logrado eternamente amarnos, el tiempo no ha pasado! 
¡Tú y yo! 
¿Quién nos puede separar? 
¿Quién se atreve a desafiar? 
¡La fuerza que hay en mí ahora que estás junto a mí, por los siglos te tendré! 
¡Nada me ha de detener te pido espérame que voy a ti! 
¡Y por fin sólo para mí serás!

Soñar hasta enloquecer

No estás junto a mi ahora, amor... ¿Cuándo volverás? 
 Perdón, pero yo sin ti estoy tan perdida, siento que la vida se tiñe de gris
¡Saber que no están tus besos, que hoy no te abrazaré! 
¡Soñar hasta enloquecer, que estás a mi lado, mas cuando despierte no te encontraré! 
¡Ya sé que el sol sale igual! 
¡Que el mar no se detendrá! 
¡Que los amantes, siguen amando! 
¡Sólo que en mi, todo da igual si tú no estás! 
Querer apurar las horas.. 
¿Qué hacer cada amanecer? 
¿Y quién me protegerá al sentirme niña? cuándo tenga miedo, ¿quién me cuidará? 
¡Ya sé que el sol sale igual! 
¡Que el mar no se detendrá! 
¡Que los amantes, siguen amando! 
¡Sólo que en mi, todo da igual si tú no esta

Vivir, soñar ¿Cuál es la diferencia?

El que durante la vigilia se dedica a la acción, de noche no sueña. Si un día usted hace algún trabajo físico intenso, a la noche duerme como un tronco. De ahí, saque la ley general. Se sueña de noche cuando de día no se realizan los actos que deberían realizarse. El sueño es la contrapartida de la acción. El sueño nocturno es como la polución nocturna. El sueño es actividad transformada, convertida en humo, liberada, desahogada. No, usted soñará poco. Pero yo sí, yo sí sueño. Mi cerebro es una hornalla de sueños. Y todo, ¿sabe por qué? Porque de día vivo inhibida, vivo ahogada.

Desde niña he soñado siempre, he soñado mucho. De niña soñaba unos sueños absurdos, unas pesadillas que me hacían despertar de terror, y despierta y todo seguía gimiendo y sollozando en la cama, hasta que venía mi padre, encendía la luz, y con una sola mirada de sus ojos me levantaba al día frío y lúcido donde reinaba su cólera. Ya de grande, los sueños continuaron poblando mis noches. Dormir y soñar es para mí una misma cosa. Ni una hebra, ni una hilacha de sombra que no esté cargada de rostros, que no vocifere, que no se transforme en calles, en multitudes, en grandes edificios, en salones inmensos, en jardines o en selvas. Apenas me duermo, apenas mi pobre cerebro queda libre, brotan incesantemente los sueños, uno tras otro, sin una pausa, como si mi cabeza fuese una carroña sepultada en la tierra y que hiciera nacer gusanos y yerbajos. Y despertar, despertar es para mí como subir desde el fondo del mar, como elevarme lentamente desde un abismo oceánico hasta la superficie, como ascender cubierto de líquenes, chorreando verdores, esponjado de viscosidad. Y no, no, no me despierto del todo y de golpe. Mi cerebro parece un algodón embebecido, desflecado, que tarda en hacerse otra vez compacto. Por un rato largo, todavía, los sueños siguen macerándolo. Digo que estoy despierto, pero sueño. Los sueños continúan pareciéndome realidad. Los rostros que soñé, las cosas que soñé, están aún allí, vivos, vivos, y me rodean. No duermo ya, he recobrado la conciencia, mis nervios tendrían que haberse apoderado ya de mi cerebro, y sin embargo, ¿por qué, por qué mi cerebro sigue destilando sus sueños, por qué los sueños no se me borran, por qué se infiltran en mi conciencia y toman el sitio de la realidad?

Porque usted podrá soñar la pesadilla más horripilante, que lo hará sufrir y llorar en el sueño, pero le basta despertar para que, no sólo el sueño, sino también el horror que le provocaba el sueño desaparezcan. Despertar es para usted pasar casi instantáneamente a un mundo claro, fuerte, luminoso, feliz, donde los sueños son desconocidos, o sólo son como el recuerdo de algo que ya le es ajeno. Pero para mí no, para mí no. El dolor, o la voluptuosidad, o la tortura de mi sueño siguen vivos, en mí, siguen presentes, aun después del sueño, y en medio de la realidad diurna, en medio de la realidad de la vigilia me hallo de pronto con aquella tortura, con aquella voluptuosidad, con aquel dolor, tan reales como en el sueño, me los encuentro allí, intactos, como un alga, o una planta negra, como una medusa que permanece viva, que triunfa de la sequedad y de la luz, que atraviesa la tierra y el día. Y entonces los dos mundos se entremezclan, en mí, como dos realidades distintas, distintas, pero igualmente poderosas.

Soñar, vivir, ¿dónde está la diferencia? Yo no percibo la diferencia. Para mí es todo lo mismo. Soñar una muerte es vivir esa muerte. Soñar un goce es vivir ese goce. Los sueños deben de imprimir en mi cerebro tantas impresiones, tantas y tan profundas, que lo cubrirán todo, lo dejarán todo maculado con sus improntas, y por eso la realidad, después, ya no encontrará sitio, ya no podrá sino añadir una sobreimpresión que al cerebro le parecerá un nuevo sueño. Sí, sí. Digo bien, un nuevo sueño. Otro sueño.

***

Por eso... por eso me bastaba soñar con alguien, me bastaba que alguien apareciera en mis sueños, me bastaba que alguien tomase intervención en mis sueños y fuese, en mis sueños, mi amante o mi verdugo, para que, luego, despierto, para que, luego, en mi vigilia, ese alguien siguiera inspirándome deseo o repulsión.

 ¿quién dijo que si los sueños tuvieran la periodicidad de la experiencia, nadie sabría ya cuándo sueña y cuándo está despierto?. Pues yo, yo, sí, yo, he tenido sueños periódicos, repetidos, constantes. Hay todo un universo de calles, de teatros, de hombres y mujeres, de perros y de flores, al que yo vuelvo muchas veces en sueños. Lo conozco bien. Lo recuerdo perfectamente. Es siempre el mismo sueño… No, el mismo sueño, no. No es la misma escena. Es el mismo escenario. La escena cambia. Una vez sueño una cosa y otra vez otra. Pero en los mismos sitios, en los mismos lugares, con las mismas personas, que siempre tienen el mismo nombre, la misma cara, el mismo aspecto. En un sueño conversamos amigablemente, y en otro, a lo mejor, me insultan. Pero cuando vuelvo a verlas las reconozco y recuerdo haberlas visto antes. Sí, es todo un mundo, todo un mudo inmutable que me aguarda en el sueño. 

También he soñado que soñaba. ¿Usted no, nunca? No, usted no habrá pasado nunca del primer círculo del sueño. Pero yo sí. Yo soñé que soñaba. Y soñé que despertaba del segundo sueño, del sueño soñado, y decía: “Ah, fue un sueño”, y creía estar despierta. Quizá la vida sea eso, un sueño metido dentro de otro. Quizá la vida sea el tercer sueño concéntrico del que uno despierta cuando se muere.

Dicen que los sueños expresan nuestros deseos reprimidos. No siempre, no siempre. ¿Deseos reprimidos? ¿Siempre, siempre? ¿Incluso los más escondidos, los más viles, los más inmorales, incluso aquellos que deseamos no desear? ¿Todos, todos?...