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~Wake me up, when september ends

La vida es sueño

Es verdad; pues reprimimos esta fiera condición, esta furia, esta ambición, por si alguna vez soñamos;  y si haremos, pues estamos en mundo tan singular, que el vivir sólo es soñar; y la experiencia me enseña que el hombre que vive, sueña lo que es, hasta despertar.  Sueña el rey que es rey, y vive con ese engaño mandando, disponiendo y gobernando; y este aplauso, que recibe prestado, en el viento escribe; y en cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte! ¿Qué hay quien intente reinar, viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte?  Sueña el rico en su riqueza, que más cuidados le ofrece; sueña el pobre que padece su miseria y su pobreza; sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y pretende, sueña el que agravia y ofende, y en el mundo, en conclusión, todos sueñan lo que son. Yo sueño que estoy aquí destas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero, me vi. ¿Qué es la vida?, un frenesí; ¿qué es la vida?, una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

¿Sentir?

 Esta tristeza profunda, que no termina. Eterna, siempreviva.

 Una melancolía inmortal hasta en los momentos de júbilo. Tristeza que no me abandona, que me ahorca, me ahoga y todavía no me mata.

Mirándome inexistente cuando por fin la melancolía se va. Rogando que vuelva la tristeza: quisiera por lo menos sentir algo. Y algo incluye "dolor". Peor que sentirse mal es no sentirse.

y ya no siento.

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Desaparecer                      Desaparecer         
                     Desaparecer                      Desaparecer                                Desaparecer

Esta vez me pierdo porque así lo deseo,
desordeno mi camino disfrazando las señales
que dejé para encontrarme.

Esta vez que hable el silencio,
que sea él el que grite lo que quiero callar yo.

Esta vez que sea mi sombra 
la que se arañe la piel por un poquito de luz.

Voy a esconderme de mi,
voy a sentarme junto al tiempo
para que pasen las horas sin que pase yo.

Dejaré que mi alma respire sola,

ya no quiero su aire, voy a vivir sin mi.

Me encadenaré a mi abandono.

No me busquen, no intenten encontrarme.

Dejen que me pierda, solo por unos segundos,

quiero desaparecer.

Teatro

Es mi lugar en el mundo, donde puedo ser quién soy. Donde los fuertes vientos se vuelven agradables brisas.
Donde no hay telones ni caretas que me hagan vivir absurdas mentiras.
Cada escena, es un ensayo, como en la vida. Es un juego serio, comprometido, difícil ; donde se resiste y me enfrento a mi misma, a mis miedos, mi desconfianza.
Un universo en el que aún sabiendo lo que sucede de principio a fin, es una continua sorpresa y desafío.
Los aplausos que logran felicidad y a la vez la sensación extraña de sentir que no son tu merecido.
Aprender a verte reflejado en los ojos del otro y percibir su felicidad. Es ver el mundo de una manera, que pocos pueden comprender. Ver la complejidad de la insignificancia.




"El teatro no puede desaparecer porque es el único arte donde la humanidad se enfrenta a sí misma."

Libertad

"Si cada uno hiciera bien su parte, no necesitaríamos nadie que nos digiera como hacer las cosas, nadie que nos controle."

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Puedo escribir los versos más tristes esta noche, pensar que no lo tengo, sentir que lo he perdido.




La misma noche que hace blanquear los mismos árboles, nosotros los de entonces, ya no somos los mismos.

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Benditas las ilusiones que endulzan la perra vida..

i'm

En nuestros locos intentos, renunciamos a lo que somos por lo que esperamos ser.

Mientras tanto

Las cosas pasan sin aviso. Todas las cosas.
La muerte, el amor, un encuentro, la lluvia.
No anticipan la llegada, sólo suceden y nos enfrentan a una nueva versión de nosotros mismos. Nos modifican, nos redibujan el presente y cuelgan entre pinzas el futuro.
Y desde el punto cero, desde el meridiano de nuestro desconcierto, tenemos que volver a empezar.
Desparramar la esperanza sobre el tablero y agudizar el ingenio. Vaciar los bolsillos hasta que salgan pelusas. Atrapar el grito donde dobla la garganta y sostener el llanto con una cuchara.
Darnos de baja del mundo por un tiempo. Escondernos del sol y de la fiesta que hay afuera. Embalar lo que nos queda y rematarlo al mejor postor.
Y así, con lo puesto, empezar a andar por el camino del mientras tanto.
Esa es la calle que hoy recorro. La del paisaje incierto pero colorido. La que en cualquier esquina puede regalarme un pasaporte a una emoción nueva que le cambie el nombre a la rutina.
Pero algo empieza a gestarse en un rincón alejado de nuestra vista. Un cambio espiralado que junta fuerzas como un tornado y que, cuando emerge, lo hace dispuesto a arrasar con todo.
En mi propio mientras tanto, me acostumbro al monoambiente y a la adrenalina de ser independiente. A no saber qué pasará mañana, ni en media hora. Disfruto de la espera de un amor, sin desesperar y pongo mi corazón en conserva para ser consumido en un romántico banquete.
Y me alegro de sólo pensar que el mientras tanto es un tiempo de preparación para recibir lo mejor. Es sólo eso: un mientras tanto.
La vida medianamente acomodada se convierte entonces en un completo desorden en el que nos es difícil distinguir la salida. Nos cuesta pensar, y mucho más entender, cómo fue que llegamos hasta ahí, hasta las ruinas mismas de nuestro existir.
Todo lo que teníamos aferrado a nuestro puño se evapora con la misma rapidez que se consume un cigarrillo encendido.